– Эт' город. Эт' город. Эт' город, сржант. Этот город – это, ну, того… Женщина, сржант. Вот так-то. Женщина, сржант.
Древняя, пьяная в доску, потасканная красавица, сржант. Красота в которую влюбляешься, а потом, потом, потом она дает тебе пинка в зубы… Или в гортань.
– Как это женщина? – уставился на него Колон. [...] – Этож восемь миль в ширину, сэр. Еще и река. Много всего, домов и всякого другого, сэр, – справедливо заметил он.
– Э. Э. Э. – Ваймс помахал дрожащим пальцем перед носом у сержанта. – Никогда, никогда, никогда не утврждал, что это МАЛЕНЬКАЯ женщина. Честно, ведь не говорил же?